Experimento.

Pasos nuevos que evidencian un camino                                        distante.

Volver a perderte en Parque Chas-Londres-Luro-dondesea.

Solamente para volver a encontrarte: la alegría de encontrarte como cuando me sacaba la sortija en la calesita de Urquiza - ahora que lo pienso nunca fui hábil ni veloz, ahora que lo pienso la nona abría su monedero de canutillos y yo me sacaba la sortija. Ahora que lo pienso (ahora como tiempo real, en este precioso momento) me vengo a dar de bruces contra un recuerdo que se descose de sisa.

                                                                                      (¿qué hago ahora con esto?)

Además, la calesita: lo horrible y presuntuoso de la palabra "carrusel": palabra teñida de rubio, con claritos.

La alegría de encontrarte como la de encerrarme en el baño del medio, levantar los piecitos y sacar el libro de adentro del pantalón impecable de un colegio inglés, mientras los demás corrían

                                                                                                       mugían

                                                                                                       balaban

                                                                                              en la maratón escolar.

                                                                    (después cacareábamos, todas, en el baño).

         (Nos moríamos por ese chico de séptimo que ya tenía pelos en las piernas, me acuerdo...)

                                                                   Afán mamífero será.

La alegría de encontrarte como quien halla una joya exótica por casualidad: un pato-avestruz de papel maché.

            (en una tienda de souvenirs de Catamarca, sobre una calle de tierra.)

(mejor encontrarlo en un safari vestida de verde y caqui, y que el pato-avestruz me mire a los ojos y me diga "bonita" en diaguita. En Catamarca.)

La alegría de encontrarte como cuando llueve con sol y uno (una, en este caso) no busca entender nada, solamente sentir como la garúa se nos mete en todo el cuerpo como un amante múltiple, como un pulpo de mil manos de agüita fresca y suave. No se piensa, no se entiende la lluvia con sol. Y no importa 

                                                                                            ¡Ay qué alivio!
                                                          (que no se piense: no importa que no importe)

Volver a perderte como cuando escondo diez pesos en algún rincón. 

Para garantizarme el gozo de un día (sin fecha, sin números, puro-alivio) encontrarlos. 

                              (Te juego un juego: desvestite y escondete.)

                                                                      La alegría de volver a encontrarte.